Y en este otoño que es de mentira, falta tu voz relatando anécdotas repetidas y la buena música sonando a toda hora. Las paredes de mi cuarto ya no vibran con los graves del bajo ensayando en el living; y ahora todo brilla por tu ausencia.

Las conversaciones espontáneas quedadon en el placard, y nuestro pasado junta polvo-

Nos estamos pudriendo; salvémonos de nosotros mismos.